Для затравки немного детского юмора. Перед вылетом в Марокко бегаю по квартире собираю шмотки и вел, понятно волнуюсь, как бы что не забыть. В комнату входит внучка - Маша Круглова, 7 лет. Предлагает - может тебе чем помочь? Я:
- Машуль, ты мне очень поможешь, если сделаешь вид, что меня здесь нет.
Пауза.
- Хорошо. Тогда пойду съем вафлю.
- Ни в коем случае! У кого зубы болят!
- Ну вот. А вроде договорились, что тебя здесь нет.
...
Несколькими часами позже, уже глубокой ночью сажусь в такси, упакованный вел лежит на заднем сиденье. Трогаемся. Проверяю лежащий на коленях заплечник: в большом легком, арендованном у сестры кошельке/типа маленькой сумочки должны лежать деньги и документы.
От внезапного "стоп!" водитель резко давит на тормоза.
Нет загранпаспорта!
Я не заволновалась, сердце не обмерло.
Просто застыла. Такого быть не могло. Со мной точно. И точно не сегодня.
Ледяные мысли ползли медленно: где?
Стопроцентно помню - положила паспорт в маленькую сумочку, типа кошелек. Ещё три дня назад, когда сортировала вещи - что брать/что нет - прибежали с прогулки мелкие дети, испугалась - все разнесут/перепутают - закинула все в пакет, и паспорт положила в маленькую сумочку/типа кошелек.
Сую водителю только что испечённый (для группы), ещё теплый большой банановый кекс и со словами - ешьте/ждите! - бегу домой вскрывать отсортированные вещи. Один пакет, второй - нет. Коробка с документами - нет. На антресолях какие-то велосумки - нет.
Прошел час. Стою посреди разгрома. Родня прижалась к стенкам: кто ещё не уснул, кто проснулся от шухера. Версии исчерпаны. Слов, сил, эмоций - ничего нет.
Дочь Валя:
- А не могла ты его в велосипед завернуть? Есть у тебя там какая-нибудь маленькая сумочка с чем-нибудь?
Мысли медленно: что я дура - паспорт в велосипед. Сумочка?..
Разворачиваюсь, иду на кухню, выдвигаю ящик, беру нож, выхожу в подъезд, спускаюсь, открываю заднюю дверцу за водителем - он сладко спит, в руках бумажная тарелка, половина кекса умята, кресло/голова откинуты на мой велосипед. Открывает глаза. Над ним я. С ножом. Он медленно поднимает тарелку, пытается отдать мне кекс.
- Спокойно, - говорю, и точным единым ударом, как хирург, вспарываю велосипед в нужном месте - в районе вилки, и сразу же натыкаюсь на молнию маленькой сумочки, типа кошелек. В ней, я точно знаю, лежат облегченные умывальные принадлежности.
И загранпаспорт.
С трудом приоткрыв молнию (сумочка плотно прикручена к вилке скотчем), вытаскиваю паспорт.
Когда зашла домой, занести нож, забрать заплечник, родня не проронила ни слова. Только Валя, закрывая за мной дверь разгромленной квартиры, попыталась пошутить:
- Вернёшься из Марокко, уберешь.
Пока мчались по ночной Москве водитель сказал одну фразу:
- Будем через 40 минут.
К сьеденному кексу пришлось добавить двойной тариф.
Встретивший меня первым в аэропорту Андрей Воротников сожалел потом что не заснял это: замотанный в черную пленку велосипед, маленькая рваная дыра и торчащая из нее зубная щётка.
Я неискушенный путешественик и не знала/или забыла, что на борту можно выпить. Просвященная после пересадки в Риме, на втором борту я уже не стеснялась: в Касабланку прилетела почти нормальным человеком.